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只恨没有像男人那样直白的器官，被挑逗就勃起，高潮就射精。
欲望会指明它想去的方向，也有充分的借口用下半身支配思考。
她的欲望却像月经麻烦而多余，像苔藓藏身于不见天日的角落。
她必须掌握的智慧是隐藏，没法告诉别人，连自己也后知后觉。
大人们也不愿教导她，将羞耻心当成真正的自爱。
她努力在学，结果却是情不自禁诉说，对他的感觉太强烈。
是这个名字与她不相称。
无论他怎样绞尽脑汁夸她聪明，笨蛋小钟也依旧是笨蛋。
换个更有意思的称呼呢？
他竟然唤她“妖孽”
。
听起来他到人间，注定要收了她去，却被折磨得不能自已。
肌肉紧绷又张开的弧度刻写下情绪具象的形体。
挣扎，发烫，因亢奋踩破安全的边界。
所有的失态或苦楚无所遁形，归于在她的眼中，她的掌中，成为唯她独属的祭品。
她趴在他的肩头，攀着毫无保留的后背，感受到烟草般弥漫的刺痛。
他不抽断绵延的水流，极限就悬在天际的无穷远处，遥不可及却惹人追逐——爱欲本身，不讨喜但惹人上瘾。
她开始想要转变，放弃曾经做什么都囫囵吞枣的习惯，细细琢磨，抽丝剥茧，捕获那些细微纷繁的变化。
感情不再是仅供观赏的扁平事物，而是种在神魂里的胎芽，察觉之际却似病入膏肓，扎根已深。
成长就是这一瞬间的事。
她体会到万千的虚无。
那里不是透明，真空，一无所有，却像一面镜子，装下全部的尘世，近似佛家所说非真非假的幻相。
镜子翻转，她在幻里。
融化的他次第冷却，蜡泪在她身上堆成新的山峦。
动作慢下来，许久他停在里面，抱着她的肩，又不动弹，又不说话。
这次她很快觉察出异样，意犹未尽地用指头戳他，撇开头毫不客气地骂：“阳痿。”
骂完却像鸵鸟般，轻轻将头埋至他的肩下，惧他太过激烈的回音。
但他只是揪揪她的脸，“我不是阳痿。”
“你就是。
不然……怎么……”
声音像空气稀薄处的焰火，渐渐低落，“怎么又不动了？”
“没有。”
他急切否认，却又将急切当成自己的失态，后悔地收敛起炸开的毛，从容问，“你一直说，万一真的说萎了怎么办？”
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