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右手紧握球拍，手臂抬起，身体微微侧转，摆出了一个极其基础的正手攻球预备姿势。
目光锁定在空无一物的白墙前方，仿佛那里有一个无形的对手。
然后，她动了。
没有球。
只有手臂挥动的风声。
“嗖——啪！”
（想象中的击球声）
“嗖——啪！”
（引拍，挥出！
）
“嗖——啪！”
（脚步极其轻微地调整重心！
）
她的动作很慢，很轻，幅度很小，小心地避开了任何可能牵动左腕的发力。
每一次挥拍，都只依靠右臂和肩背的力量，配合着腰腹核心极细微的转动。
汗水很快从她的额角渗出，顺着脸颊滑落。
左腕在支具下传来隐隐的酸胀和刺痛，但她没有停下。
她的眼神专注得惊人，仿佛那面空白的墙壁上，正上演着一场无声却激烈的巅峰对决。
每一次引拍，每一次挥出，都带着一种近乎虔诚的认真，像是在小心翼翼地擦拭一件失而复得的珍宝，又像是在无声地向命运宣告：我还在这里。
车库门外，阴影里。
杨正高大的身影如同融入夜色的雕塑，静静伫立。
他其实根本没睡。
女儿房门的轻响，她溜下楼的脚步声，在这寂静的夜里清晰得如同鼓点。
他不放心，跟了下来。
此刻，他隔着虚掩的车库门缝，看着里面昏黄灯光下，女儿那单薄却挺得笔直的身影，看着她对着空气，一下、又一下，无比认真、无比缓慢地挥动着那只被改造过的球拍。
汗水浸湿了她额前的碎发，贴在她苍白却异常专注的小脸上。
她的动作笨拙、生涩，甚至有些可笑，没有球，没有对手，只有她自己和那面冰冷的墙。
但杨正看着，看着女儿眼中那簇微弱却无比执拗的火苗，看着她在绝望的废墟之上，用一只“残存”
的手，倔强地重新握住了她的武器，笨拙地、无声地、一遍又一遍地练习着挥拍…
一股巨大的酸涩猛地冲上他的鼻腔，视线瞬间模糊。
他紧紧攥着拳头，指甲深深嵌入掌心，才勉强压下喉咙里翻涌的哽咽。
他没有推门进去，没有打扰。
他只是默默地、无声地后退一步，将自己更深地藏进走廊的阴影里，像一个最沉默的守护者。
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