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右手紧握球拍,手臂抬起,身体微微侧转,摆出了一个极其基础的正手攻球预备姿势。
目光锁定在空无一物的白墙前方,仿佛那里有一个无形的对手。
然后,她动了。
没有球。
只有手臂挥动的风声。
“嗖——啪!”
(想象中的击球声)
“嗖——啪!”
(引拍,挥出!
)
“嗖——啪!”
(脚步极其轻微地调整重心!
)
她的动作很慢,很轻,幅度很小,小心地避开了任何可能牵动左腕的发力。
每一次挥拍,都只依靠右臂和肩背的力量,配合着腰腹核心极细微的转动。
汗水很快从她的额角渗出,顺着脸颊滑落。
左腕在支具下传来隐隐的酸胀和刺痛,但她没有停下。
她的眼神专注得惊人,仿佛那面空白的墙壁上,正上演着一场无声却激烈的巅峰对决。
每一次引拍,每一次挥出,都带着一种近乎虔诚的认真,像是在小心翼翼地擦拭一件失而复得的珍宝,又像是在无声地向命运宣告:我还在这里。
车库门外,阴影里。
杨正高大的身影如同融入夜色的雕塑,静静伫立。
他其实根本没睡。
女儿房门的轻响,她溜下楼的脚步声,在这寂静的夜里清晰得如同鼓点。
他不放心,跟了下来。
此刻,他隔着虚掩的车库门缝,看着里面昏黄灯光下,女儿那单薄却挺得笔直的身影,看着她对着空气,一下、又一下,无比认真、无比缓慢地挥动着那只被改造过的球拍。
汗水浸湿了她额前的碎发,贴在她苍白却异常专注的小脸上。
她的动作笨拙、生涩,甚至有些可笑,没有球,没有对手,只有她自己和那面冰冷的墙。
但杨正看着,看着女儿眼中那簇微弱却无比执拗的火苗,看着她在绝望的废墟之上,用一只“残存”
的手,倔强地重新握住了她的武器,笨拙地、无声地、一遍又一遍地练习着挥拍…
一股巨大的酸涩猛地冲上他的鼻腔,视线瞬间模糊。
他紧紧攥着拳头,指甲深深嵌入掌心,才勉强压下喉咙里翻涌的哽咽。
他没有推门进去,没有打扰。
他只是默默地、无声地后退一步,将自己更深地藏进走廊的阴影里,像一个最沉默的守护者。
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