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身体微侧，重心下沉。
这一次，她的动作不再仅仅是机械的挥臂。
她的眼神变得锐利而专注，仿佛真的在捕捉一个高速旋转的来球。
“嗖——！”
（引拍，蓄力）
“啪！”
（想象中的击球声，伴随着身体核心极细微的转动）
“嗒...嗒...嗒...”
（想象中的球在墙上反弹的节奏，她的小碎步随之极其轻微地移动）
她不再追求力量和速度，而是专注于感觉。
感觉球拍的重量，感觉挥拍时空气的阻力，感觉右臂肌肉的收缩，感觉腰腹核心的稳定，甚至感觉左臂在支具保护下被隐隐牵动的微妙联系。
每一次想象中的击球，她都努力调动起全身能用的部分，去模拟那个完整的发力链条。
汗水顺着鬓角滑落，滴在地板上。
左腕的酸胀感在持续的专注下，似乎被暂时遗忘。
车库的空气里只剩下她压抑的呼吸声和球拍划破空气的单调声响。
不知过了多久，她感到一阵强烈的疲惫袭来。
她停下动作，靠在冰冷的墙壁上喘息。
身体是累的，但心却像被点燃了一小簇火苗，带着久违的亢奋和微微的眩晕。
她低头看着手中的球拍，指尖轻轻摩挲着那个小小的“”
字刻痕，嘴角不受控制地向上弯起一个极淡的弧度。
她端起已经温凉的牛奶，一饮而尽。
然后，她小心地将球拍裹回深蓝色的绒布套，像收藏一件珍宝，再次将它放回衣柜的最深处。
回到床上时，窗外的月光已经西斜。
疲惫的身体很快沉入睡眠，这一次，梦里不再是破碎的储物间或冰冷的评估室，而是墨绿色的球台，白色的小球划出一道道清晰的轨迹，以及对面那道沉静而坚定的目光。
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