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身体微侧,重心下沉。
这一次,她的动作不再仅仅是机械的挥臂。
她的眼神变得锐利而专注,仿佛真的在捕捉一个高速旋转的来球。
“嗖——!”
(引拍,蓄力)
“啪!”
(想象中的击球声,伴随着身体核心极细微的转动)
“嗒...嗒...嗒...”
(想象中的球在墙上反弹的节奏,她的小碎步随之极其轻微地移动)
她不再追求力量和速度,而是专注于感觉。
感觉球拍的重量,感觉挥拍时空气的阻力,感觉右臂肌肉的收缩,感觉腰腹核心的稳定,甚至感觉左臂在支具保护下被隐隐牵动的微妙联系。
每一次想象中的击球,她都努力调动起全身能用的部分,去模拟那个完整的发力链条。
汗水顺着鬓角滑落,滴在地板上。
左腕的酸胀感在持续的专注下,似乎被暂时遗忘。
车库的空气里只剩下她压抑的呼吸声和球拍划破空气的单调声响。
不知过了多久,她感到一阵强烈的疲惫袭来。
她停下动作,靠在冰冷的墙壁上喘息。
身体是累的,但心却像被点燃了一小簇火苗,带着久违的亢奋和微微的眩晕。
她低头看着手中的球拍,指尖轻轻摩挲着那个小小的“”
字刻痕,嘴角不受控制地向上弯起一个极淡的弧度。
她端起已经温凉的牛奶,一饮而尽。
然后,她小心地将球拍裹回深蓝色的绒布套,像收藏一件珍宝,再次将它放回衣柜的最深处。
回到床上时,窗外的月光已经西斜。
疲惫的身体很快沉入睡眠,这一次,梦里不再是破碎的储物间或冰冷的评估室,而是墨绿色的球台,白色的小球划出一道道清晰的轨迹,以及对面那道沉静而坚定的目光。
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