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陆放在江市的一片粉橙紫红的映照中，看到了曼城清晨的阳光，洒落在叶知丛的肩上。
叶知丛坐在窗边，手机支在画架上，低头调色，屏幕中露出一颗圆润的脑袋。
阳光将每一根发丝都镀上了一层金色，那头黑发毛茸茸的，看起来温暖又柔软，手感一定很好的样子。
陆放的掌心又升腾处那股异样的灼烧感，他抬手，叶知丛没抬头，视觉上明明是那么的近在咫尺，可手掌能够触摸到的，却只能是冷硬的手机屏幕。
距离，时间。
他和叶知丛隔着万水千山。
他们站在同一天的两端，去询问对方的早餐晚餐。
叶知丛嗓音低低地，好似带着些鼻音，乖巧地回答他两个字：“法棍。”
可陆放却眯起眼睛，视线在镜头中巡视片刻，沉声吐口：“吃完了吗？”
“吃完了的。”
“买了几根？”
“一根吧。”
“哦，这样啊，”
陆放的语气更沉了，“那你左手下方椅子旁边那个长得很像法棍一样的东西又是什么？”
？
叶知丛怔愣抬头，随即顺着陆放的指令向下看。
“。”
好吧，又被抓包了。
叶知丛不自然地摸了下鼻尖，语气更闷了，“也是法棍吧。”
呵。
他还真敢回答。
陆放冷淡的嗓音跨越空间，顺着耳机的听筒传来，带着股莫名的威压，好似暴风雨来临之前压城的黑云。
他沉声唤他的名字，“叶知丛。”
三个字清晰地打在鼓膜上，耳机使得那沉静的嗓音仿佛是贴在他耳梢上响起来的。
叶知丛耳根莫名发烫，整条脊骨连带着尾骨好似都烧了起来，仿佛屁股底下有小火在烤，连握着画笔的手不自觉一紧。
每次在陆放连名带姓地喊他的名字时，叶知丛总会涌上来一丝紧张。
他已经很多年，没有怎么听到过他的名字了。
那特殊的声线，从薄唇中吐出的字眼，仿佛把他整个人都在放进那滚烫的口腔中来回咀嚼过一遍似的。
他有时会偶尔恍惚，叶知丛这个名字，只是他这具躯体的称号，还是他灵魂上的标签。
深奥的哲学他弄不懂，我是谁要交给苏格拉底来回答。
可这一刻他突然很想问问里弗斯：
为什么陆放喊他的名字他会热？
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