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一下打进安倾霜那具早就枯萎的躯体里。
她会猛地攥紧听筒，指关节用力到发白，白得跟死人骨头似的。
她那对儿黯淡无光的玻璃弹珠，会骤然亮起一簇微弱、病态的火苗儿。
干裂的嘴唇甚至能他妈的扯出一个扭曲的弧度，难看死了。
她会对着那早就挂断、只剩下忙音嘲笑的听筒，急切地、语无伦次地念叨：“景明？景明你还在吗？我…我就是想听听你的声音…”
好像那几个破字儿是什么续命的神药仙丹。
这点儿“恩赐”
带来的虚幻暖意，就像回光返照，撑死也就热乎那么一小会儿。
紧接着，更深的冰冷和更他妈强烈的渴望就会像潮水一样涌上来，把她重新淹个半死。
挂了电话，那点微光“噗”
地就灭了，眼神重新掉进更浓稠、更黏糊的黑暗里。
她就那么干坐着，像一尊被遗忘在储藏室角落的破雕塑。
所有的感官，所有的神经末梢，都他妈集中在那部该死的电话上，等着下一次按下拨号键的冲动。
时间在这种操蛋的等待里被拉得又长又扭曲，像个劣质的橡皮筋儿。
当电话再次像个哑巴一样长时间没人接，那忙音变成无情的嘲笑时，那点被她强行压下去的绝望就会冲破那比纸还脆弱的堤坝。
她会猛地抓起听筒，像摔仇人一样狠狠砸向桌面！
“哐当！”
一声巨响，能把屋顶的灰震下来。
喉咙里发出困兽似的呜咽和嘶吼，指甲在自己胳膊上疯狂地抓挠，留下一道道红杠子，看着都疼。
歇斯底里地发作一通后，就是更深、更彻底的瘫软，像被抽掉了全身的骨头，整个人“啪叽”
一下伏在冰冷的桌面上，肩膀无声地剧烈耸动。
她哭了吗？
谁知道。
反正没声儿。
她早就不在乎自己什么样儿了。
以前那张美得惊心动魄的脸，那些精致的妆容？
早他妈喂狗去了。
抽屉里那些贵得要死的化妆品积满了灰，口红干得裂成了两半。
素面朝天，脸白得跟粉笔似的，眼窝深陷，那黑眼圈浓得活像被人套麻袋揍了一顿。
那件皱巴巴的衬衫领口上，还沾着不知啥时候滴落的咖啡渍，像块丑陋的狗皮膏药。
高跟鞋？
早被踢到墙角吃灰去了。
她在那间曾经精心打造、代表着她骄傲和独立的办公室里晃悠，像个格格不入的入侵者，一个被那个光鲜亮丽的世界当垃圾一样甩出来的残次品。
就在她日复一日沉溺在这病态的循环里，往那深渊越滑越深的时候，黄景明那混蛋精心编织的、密不透风的复仇之网，终于他妈彻底收紧了绞索。
流言蜚语像淬了毒的暗箭，“嗖嗖”
地射穿了工作室那点摇摇欲坠的声誉。
恶意举报的文件像雪崩一样淹没了各个部门，看着都他妈眼晕。
资金链？
被一只无形的大手“咔嚓”
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