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现线-英格兰-2016年。
陈渂钦没想过，自己有一天会坐在这英格兰北部边境一家叫“BlackHose”
的破酒吧里，向一个缺牙的爱尔兰老拳手贩卖情史。
酒吧外墙的红砖剥落得厉害，门口悬着的那根皮鞭形状的霓虹灯管，接触不良地抽搐着光芒，一下，又一下的。
那节奏像极了给一具濒死的心脏做徒劳的电击，死又死不透，活也活不过来，就这么僵持在绝望的边缘。
他缩在吧台最幽暗的角落，身上那件港口工服还蹭着洗不掉的柴油污渍，左手缠着肮脏的绷带。
利物浦码头那场混战的记忆还新鲜——对方挥舞撬棍的狠劲，他抄起扳手的反击，最终留下的只有皮开肉绽和两败俱伤的疲惫。
老板那个脸上爬着三道狰狞缝合线、假牙咬得咯吱响的前拳手，推过半杯麦卡伦，琥珀色的液体在昏暗光线下像凝固的毒液。
“讲个好故事，”
他声音粗嘎，抹布擦着玻璃杯，发出砂纸摩擦的噪音，“这杯算你免单。”
陈渂钦没碰杯子。
指腹无意识地摩挲着粗糙的杯壁。
威士忌那股焦糊的麦芽气息钻进鼻腔，瞬间将他拽回多年前洋城那个漏雨的闷热阁楼。
劣质香烟的苦辣味，混合着汗水和廉价威士忌的酸涩，在记忆里翻腾——那是种带着自毁快感的味道。
“怎么？连句谢谢都不会说？”
老板停下动作，浑浊的眼珠盯着他，“看你这样子，是刚从地狱爬回来？！”
冰球在杯底轻轻转动，撞击出清脆又孤寂的声响。
陈渂钦垂眼，声音低得像从地缝里挤出来：“地狱可没这么冷。”
目光落在杯底，那里静静躺着一颗不属于他的、闪着廉价金属光泽的假牙。
“操。”
“哈！”
老板咧开嘴，缺牙的位置像个深不见底的黑洞，“每个讲故事的人都该付点入场费。”
陈渂钦盯着那颗假牙，几秒后，用缠着绷带的手指将它拈出来，轻轻搁在吧台上油渍斑驳的木头表面。
“我以前同一个人饮过威士忌……在洋城。”
声音干涩。
“是湾区人？”
老板的手指下意识抚摸着脸上最长的伤疤。
“不是一个人。
是我的人。”
陈渂钦说完，自己先低低笑了出来。
那个“人”
字脱口而出的瞬间，背叛感像冰冷的蛇，缠上心脏。
他背叛了谁？
何家骏？
还是那个曾经相信“他的人”
的自己？
老板身体前倾，手肘撑在吧台，浑浊的眼睛里闪着猎奇的光。
“你的人？”
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