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指尖摩挲着焦黑的小猪，指腹传来粗糙的触感。
记忆的闸门再次被冲开——是那个暴雨倾盆的夜晚。
厨房里油烟机轰鸣，掩盖不住身后骤然贴近的体温和粗重的呼吸。
何家骏第一次从后面抱住他，滚烫的嘴唇带着湿气，印在他敏感的耳后皮肤上。
“你个背脊，好热。”
（你的背，好热。
）那声音带着情欲的沙哑，舌尖紧接着在他紧绷的脊梁骨上舔过一道，“似炉灶。”
（像烧热的灶台。
）
陈渂钦的身体瞬间僵硬，握锅铲的手指捏得死紧。
锅里热油“滋啦”
爆响，一滴滚烫的油星猝不及防地溅到他手背上，烫出一小片红痕，迅速鼓起水泡。
他喉咙里哽了一下，最终什么也没说，只是继续机械地翻炒着锅里的菜。
这块陈年的烫伤疤痕还在手背上。
它被这些年累积的机油污垢、新的伤口和洗不掉的柴油味覆盖，却从未真正消失。
像刻在皮肤下的烙印。
身后不远处传来“哐当”
一声巨响，伴随着一连串听不懂的、暴躁的波兰语咒骂。
是一个工人失手摔了沉重的油桶。
陈渂钦没有回头。
巨大的噪音只在他脑海里激起一片短暂的回音，随即被另一个更清晰的画面覆盖：
何家骏躺在他身边，侧脸贴着他汗湿的脖颈，呼吸灼热。
一根带着薄茧的手指，带着一种近乎虔诚的缓慢，在他腰窝那处敏感的凹陷里，一笔一划地写着字。
“写咩？”
（写什么？）他当时问，声音带着事后的慵懒。
“写我哋以后会去旅行，”
（写我们以后去旅行，）何家骏的声音里带着笑意，手指的轨迹划过皮肤，留下微痒的触感，“英国、曼城、湖区、苏格兰。”
（英国、曼城、湖区、苏格兰。
）他顿了顿，指尖的动作变得有些用力，“然后你返洋城，我唔返。”
（然后你回洋城，我不回了。
）
“点解？”
（为什么？）
“我留低睇你点走。”
（我留下来，看你怎么走。
）语气半是玩笑，半是某种晦暗的执拗。
那时陈渂钦笑了。
胸腔震动，带着一种被荒谬感击中的轻松。
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