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意识是先于身体醒来的，沉在一片混沌的黑暗里，像沉在河底淤泥中的碎瓷。
然后，痛楚凿开了黑暗。
一股陈旧的、深入骨髓的酸痛，从右肩开始蔓延，迅速摆住了整个躯干，伴随着一种诡异的、肢体的幻痛，提醒着他这具身体经历过什么。
耳边是嘈杂的人声，脚步声，还有某种乐器调校时发出的单调音阶，嗡嗡地混在一起，敲打着他的鼓膜。
他费力地睁开眼，视线先是模糊，继而渐渐清晰。
映入眼帘的是老式的绿色墙围，刷了半截，上面是斑驳的白灰墙，水渍晕开泛黄的地图。
空气里弥漫着一股汗味、廉价雪花膏和木头地板被踩热后混合的独特气味。
身下是坚硬的板床，铺着浆洗得发硬、略有些扎人的床单。
这不是他的房间。
剧烈的头痛猛地袭来，无数他的记忆碎片如同崩裂的冰河，轰然冲入脑海：红色的旗帜，喧天的锣鼓，练功房里永无止境的旋转，汗水滴落在锃亮的地板上，还有一个总是低着头、躲在角落的纤细身影……以及，一个名字，一个代号般的称呼——刘峰。
“活雷锋”
刘峰。
他踉跄着下床，走到房间一角那张旧木桌旁。
桌上放着一面边缘剥落的红色塑料框镜子。
他吸了口气，拿起它。
镜子里是一张熟悉又陌生的脸。
年轻、透着属于这个时代的淳朴和一丝尚未被生活彻底磨平的棱角，眉毛很浓，眼睛不大，却有着一种过于认真的诚恳。
只是此刻，这双眼睛里盛满了惊骇和难以置信。
他又回到了那个充满理想与残酷、集体与个体剧烈碰撞的时代
冰冷的恐惧顺着脊椎爬升让刘峰缓了好一阵。
门外传来一阵压抑的啜泣和刻意抬高的哄笑，尖锐地刺破走廊的寂静。
他猛地回神，几步冲到门边，拉开一道缝隙。
走廊尽头，水房门口，围着一圈人。
几个穿着同样绿军装、体态婀娜的女兵正对着中间那个瘦小的身影指指点点。
她的军装明显不合身，宽大得像个套子，此刻正湿淋淋地贴在身上，地上丢着一只破旧的搪瓷脸盆，水渍漫延。
“走路不长眼睛吗?洗个脸盆都能打翻?”
“哎哟，这味儿……她用什么洗脸啊?
“对不起·…我不是故意的，”
那个瘦小的身影蜷缩着，声音细若蚊蚋，不停地鞠躬，试图去捡地上的盆，却被一只脚不经意似的踢开。
何小萍。
他看着那个卑微的、几乎要缩进地缝里的女孩，关于她命运的描写瞬间涌现眼前：被众人孤立嘲弄，父亲惨死劳改农场，母亲改嫁，后来虽因一次意外的演出成功被捧上云端，却很快精神崩溃，最终在长久的疯癫与贫病中度过余生……而刘峰自己作为战场退下来的老兵，失去一只手臂，南下海南颠沛流离，挣扎在社会底层，癌症晚期时甚至连止痛药都买不起。
他们的芳华，早己在最初的荣耀和集体狂欢里，就埋下了日后千疮百孔的伏笔。
一股极寒从心底涌起，随即被更汹涌的怒火覆盖。
不。
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