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就是在这样的拉锯中，时间流逝。
直到那天，陆临歧刚结束一次强度极高的精神实验，疲惫感深入骨髓。
他被送回家，暂时躲过了玻璃箱。
回来以后，他蜷在沙发上，脸色苍白，额头一层薄汗。
林远坐在旁边，没递水也没递毛巾，只是盯着他手腕上的“607”
标签。
“感觉怎么样？”
林远问，声音没什么起伏。
607号闭着眼，懒得回答。
感觉？被抽干的感觉。
在那里，被消耗是常态。
林远突然伸出手指，不是安慰，而是撕开那个“607”
的标签。
他的指腹带着薄茧，捏得陆临歧皮肤有些疼。
“干什么。”
607号睁开眼，声音虚弱而冷淡。
林远停下手。
他看着607号空洞又无奈的眼睛，扯了下嘴角：
“607，不好听。”
他从口袋里摸出一支笔，拿起他细白的手腕，在内侧写下：
“从此以后，你就叫这个——”
607号皱眉，没兴趣。
还有，他怎么不在自己手上写，笔尖戳的皮肉怪疼的。
“‘临歧’，”
林远重复着，“听着像‘零七’，糊弄上面那些人够了。”
他声音压低，带着点嘲讽，随即认真起来：“但‘临歧’的意思是，‘站在岔路口’。”
他直视着陆临歧：
“人这辈子会碰到很多岔路。
左？右？进？退？顺？反？选哪条，结局可能天差地别，”
林远的语气很沉，“这名字是提醒你，无论在哪，你有选择...”
有选择？陆临歧看着自己手臂上龙飞凤舞的字迹，抬头盯着林远，第一次在这男人脸上看到了不一样的东西——一种清醒，甚至……反抗的暗示。
“陆临歧，”
林远清晰地念出这三个字，“记住。
这是你的名字，不是编号。”
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