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“【上域】的本质吗？”
莫问其实不太在乎那种东西，他有过打破谎言，直面医生本体的经历，那些记忆已经随着他理解自己的强大而回归。
那种远远凌驾于【普罗麻】之上，更加极端，更加不可理喻，能够包容一切，...
他合上日记，指尖在封底停留片刻。
那本子没有名字，没有页码，甚至连纸张的质地都奇怪得不像现代工艺??触感温润，像是某种植物的内皮压制而成，边缘微微卷曲，仿佛随时会化作尘埃或蝶翼飞走。
可它没散。
就像她说的那样：**最深的爱，从不惧怕被遗忘。
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窗外天色渐暗，城市灯火次第亮起，映在他瞳孔里，像一片倒悬的星河。
他起身走到阳台，风立刻缠了上来，带着潮湿的凉意和一丝难以言喻的甜香。
他低头看去，楼下荒废多年的小花园中，竟不知何时冒出了几株蓝紫色的小花。
花瓣细长如铃，茎秆纤弱却笔直，在晚风中轻轻摇曳，每一次摆动都释放出极淡的光晕，如同呼吸。
他认得这花。
小时候母亲睡前讲过一个故事：“有一种花，只开给愿意听的人看。”
那时他还小，问：“那谁在说呢？”
母亲笑而不答，只是摸着他的头说：“等你听见风里的歌，就知道了。”
九年了。
自母亲病逝后，家里再没人提起那些话。
他也曾以为那不过是童话，是大人哄孩子的温柔谎言。
可此刻，看着那些静静绽放的蓝铃花，他忽然觉得喉咙发紧，眼眶发热。
不是悲伤。
是一种更古老、更深沉的东西，正从记忆深处缓缓升起，像潮水漫过干涸的河床。
他回屋取来纸笔，坐在书桌前，手悬在半空，迟迟落不下第一个字。
他不知道该从哪里开始。
想写母亲，却又怕写得太轻；想写自己，又怕说得太重。
最终，他只写下一句话：
>“今天，我看见了你说过的花。”
笔尖顿住，墨迹在纸上微微晕开。
就在这时，房间角落的老式收音机突然“咔”
地一声自动开启。
没有电台信号，也没有电流杂音，只有一段极其缓慢的旋律流淌而出??正是那首他曾听母亲哼过的儿歌：
>月亮船不回头，
>载着种子去星斗。
>若问归期何所有，
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