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世界线在第七十次震荡后终于趋于平静，可那种平静不是稳固，而像是被迫维持的一种形态。
沈康粥站在宗门主巅之下，黑火命痕己完全熄灭，但空气仍像被烫过一样轻微卷曲，仿佛他刚才的落笔痕迹依旧在灼烧着什么。
他闭了闭眼，再睁开时，视野背后浮现出一条极细的、正在颤抖的命序线，那是世界正在拼命自救时留下的“缝线”
，像一位医者在撕裂的纸页上笨拙地缝补。
派门在识海里轻声发出抖音：【Ω主笔……世界在缝自己……它怕你继续写……】沈康粥没有说话。
他的指尖轻轻触到那条缝线，却不落笔，只像是在感受这条线的温度。
那温度是冷的，干枯的，却在深处微微跳动，像一颗在极寒中挣扎的心脏。
忽然，缝线上某段骤亮，又迅速熄灭。
像一个失败的实验信号，被世界丢进垃圾箱。
沈康粥的眼睫微颤，他看懂了那段熄灭的亮光——那是世界试图“读取他”
的一次尝试。
也是一次失败。
派门小声道：【它在模拟你……】沈康粥问：“模拟？”
【它想理解你的写法……但失败了。
它的结构……承载不了。
】派门犹豫片刻，又补上一句：【……就像一个从未接触过高阶术图的人，第一次试图复刻Ω级实验……连概念都理解不了。
】
沈康粥沉默。
世界真的像一个初学者，
而他——像在做一项没有导师指导、没有同侪可问、没有现成文献能参考的“孤独实验”
。
每一步都只能靠自己摸索写下去。
写对了，世界活一次；
写错了，世界死一次。
他忽然有些明白为什么世界会求他收笔。
不是因为弱，
而是因为它根本不知道如何与“超越理解的存在”
对话。
天幕深处突然出现波纹，那波纹不是来自世界，而是来自世界之外——像是某个遥远的观察室内，一个看不见的执笔者正在试图稳住自己的笔尖。
那笔尖抖得厉害。
像一个连轴数日、濒临崩溃的学者，盯着一份无法拟合的数据，越看越乱，越试图修复越失败。
沈康粥看着那抖动的笔尖，忽然觉得有些眼熟。
那种抖动方式……像他在无人的夜里反复尝试写下某个难以突破的命题时，手也曾那样颤过。
派门似乎也察觉到了那份共鸣：【Ω主笔……它不是抖……它在害怕……你上一次落笔，让它的心律都乱了……】沈康粥问：“它还敢写我？”
【……它不敢。
】派门顿了顿，【可是它必须写。
它们所有人都必须写。
不写，你就是世界的空白；写，你会把他们反写死。
】沈康粥低头，看一眼自己的手。
他的指尖像沾着某种无形的墨，墨中浮着碎光，那碎光像是世界的语义颗粒被他碾碎了，再也拼不回去。
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