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一声脆响，林默只觉得一股柔韧却沛然难御的力量撞在胸口，整个人不受控制地向后踉跄，狼狈地摔倒在地，激起一片尘土。
“哎呀，默弟，你怎么连落叶掌都接不住？”
林傲故作惊讶地收回手，脸上是毫不掩饰的戏谑，“这基础中的基础，族中三岁孩童都该练熟了才是。
莫非……你连这点微末功夫都未曾用心？”
台下爆发出更大的哄笑和议论。
那些目光，有嘲讽，有怜悯，更多的是一种“果然如此”
的了然。
林默挣扎着想爬起来，胸口闷痛，喉咙里涌上一股腥甜，被他死死咽了回去。
他抬起头，目光下意识地望向高台。
族长林震天端坐不动，脸上没有任何表情，只是那双深邃的眼眸，在林默摔倒的瞬间，掠过一丝难以察觉的波动。
那不是愤怒，不是责备，而是一种深沉的、几乎凝成实质的失望。
那眼神像一把冰冷的锥子，精准地刺穿了林默最后一点强撑的自尊。
废物。
这两个字，无声地烙印在林默的灵魂深处，比任何唾骂都更让他痛彻心扉。
年祭大典在喧嚣中落幕，属于天才们的荣光与欢呼与他无关。
人群散去，灯火渐熄，偌大的演武场只剩下空旷的寂静和清冷的月光。
林默没有回自己的小院。
他拖着仿佛不属于自己的身体，一步一步，重新走回那个刚刚带给他无尽屈辱的擂台。
月光如水，洒在冰冷的青石板上，映出他孤零零的影子。
“为什么……为什么我就是不行？”
他低吼着，声音嘶哑，一拳狠狠砸在坚硬的石板上。
指骨剧痛，皮肤破裂，鲜血渗出，他却浑然不觉。
他开始演练落叶掌。
一遍，又一遍。
动作笨拙，气息紊乱，体内那微薄得可怜的真气如同干涸小溪里的泥鳅，怎么也无法顺畅地按照心法流转。
每一次出掌，都像是在与无形的枷锁搏斗，每一次收势，都伴随着更深的挫败。
汗水浸透了单薄的衣衫，混合着掌心的血水，滴落在青石板上，晕开一小片深色的痕迹。
胸口那股被林傲掌力震出的闷痛越来越清晰，每一次呼吸都带着撕裂感。
但他没有停，像一头陷入绝境的困兽，只知道疯狂地冲撞着牢笼。
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