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搬家那天的太阳像块烧红的铁，贴在皮肤上能烫出印子。
柏油路被晒得发软，我的行李箱轮子碾过去，留下两道黏糊糊的痕迹。
中介老周跟在我身后，额头上的汗把衬衫领口浸成了深色，手里攥着302的钥匙，指节泛白。
第三次在302门口停下时，他的声音带着点发颤的恳求：“小姑娘，真不再看看201？就贵五百，采光还好，楼下就是便利店……”
他说话时，眼神总往门牌号上瞟，像是那“302”
三个数字会突然跳出来咬他一口。
我摸了摸口袋里的工资条，边角已经被汗水浸得发皱。
在这座一线城市，房租只要市价一半还包水电，这样的机会比中彩票还难。
我笑着把老周的手往旁边推了推：“没事，我胆儿大，不怕黑。”
钥匙插进锁孔时，我听见锁芯里传来一声极轻的“咔嗒”
，不是金属碰撞的脆响，而是像有什么柔软的东西在门后松了口气，带着点潮湿的暖意，顺着锁孔飘了出来。
推开门的瞬间，一股冷意裹着淡淡的霉味扑过来，明明是盛夏，屋里却凉得像开了空调，墙上的时钟指针停在三点零二分，玻璃罩上蒙着层薄灰。
第一个异常出现在入住当晚。
我蹲在浴室卸妆，浴室的灯是暖黄色的，照在镜子上，映出我满脸的卸妆膏。
卸妆棉擦过眼角时，手腕突然酸了，我下意识想停手，却瞥见镜里的自己没动。
那不是正常的同步延迟——镜中的我保持着擦脸的姿势，胳膊僵在半空，手指还捏着卸妆棉的一角，可眼睛却死死盯着我身后的瓷砖墙，瞳孔里没有映出暖黄的灯光，反而泛着一层冷白的光，像结了冰的湖面。
我心里“咯噔”
一下，手还沾着乳白色的卸妆膏就猛回头。
瓷砖缝里只有积了点灰的地漏，水龙头关得紧紧的，连个影子都没有。
再转回来时，镜中人已经重新动了，指尖捏着卸妆棉慢慢擦拭脸颊，动作和我刚才一模一样，可嘴角却向上挑着，扯出一个极淡的笑。
那笑容太陌生了。
我平时笑的时候习惯抿着嘴，嘴角只会弯出小小的弧度，可镜中的笑却咧到了耳根，脸颊上的肌肉绷得发紧，像是有人隔着镜子，用手指捏住我的嘴角强行往上扯。
我盯着镜子看了三分钟，直到脸颊的卸妆膏干成了一层紧绷的膜，才猛地关掉灯逃出去，连放在洗手台上的卸妆棉都忘了拿——后来我再去浴室时，那片卸妆棉不见了，只有镜子边缘沾着一点乳白色的膏体，像道浅浅的泪痕。
我安慰自己是打包行李累出了幻觉，可第二天早上，镜柜里多了样东西。
那是支红色发绳，塑料花瓣缀着细闪，缠在镜柜的隔板上，花瓣的尖角朝着我，像条蜷着的小蛇。
我捏着发绳的指尖瞬间泛了凉——我留了五年短发，最短的时候甚至贴着头皮，连梳子都是平头的，从来不会买这种甜腻到发齁的款式。
更让我心慌的是，发绳的绳结是系死的，末端还沾着几根乌黑的长发。
发丝又软又亮，绕在手指上时，居然带着点体温，不像普通的头发那样冰凉，反而像刚从水里捞出来的水草，黏在皮肤上甩不掉。
我把发绳扔进垃圾桶，可当天晚上回家，它又出现在了镜柜里，还是缠在原来的位置，连塑料花瓣的朝向都没变。
当晚我故意坐在梳妆台前梳头，台灯的光打在镜子上，映出我紧绷的侧脸。
我一边用梳子反复刮着短发，一边用余光盯着镜中的手——果然，就在我数到第三十下时，镜里的手慢慢抬了起来，指尖捏着那支红色发绳，指甲泛着冷白的光，一点点解开了绳结。
紧接着，一缕乌黑的长发从镜中垂了下来。
不是从我的头顶，而是从镜子深处，像泉水一样涌出来，顺着镜面滑下来，发梢还带着点潮湿的水汽。
那长发绕着我的手腕缠了两圈，发丝很凉，绕在皮肤上时，像有无数细小的吸盘在吸我的体温，我能清晰地感觉到血液在血管里慢慢变凉，手指尖开始发麻。
我猛地甩动手臂，再看镜子时，长发和发绳都不见了，只有我的短发凌乱地贴在脸颊上，梳子的齿缝里卡着一根乌黑的长发，比我的手指还长，在灯光下泛着诡异的光泽。
真正的恐惧是在第七天。
我加班到凌晨两点，出地铁时，夜风裹着雨丝打在脸上，凉得人发抖。
走到单元楼下，我抬头看了眼302的窗户，心脏突然沉了下去——客厅的灯居然亮着，暖黄色的光从窗帘缝里漏出来，在地上投出一道细长的影子。
我分明记得早上出门时关了所有灯，连冰箱的灯都检查过。
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