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“呲啦——！”
皮肉焦糊的恶臭瞬间炸开，混着浓重的机油味，充斥狭小的空间。
剧痛如同高压电流，瞬间贯穿四肢百骸，眼前炸开一片惨白。
喉咙里锁死一声闷哼，牙关几乎咬碎。
汗水瞬间浸透鬓角后背。
没有叫喊。
只有一声低哑的、从灵魂裂缝里挤出的名字，像在召唤一个永不回应的诅咒：
“何家骏。”
不是呼唤。
是铭刻。
他颤抖着，用那滚烫的烙铁尖端，代替笔，代替刀，代替所有无用的言语。
一笔，一画。
在焦黑的、翻卷的皮肉上，在那个新鲜的、代表痛苦的伤口上，深深地、缓慢地，烙下一个字母：
“H”
像对着一个早已崩塌的神坛，献上自己最后一块血肉作为祭品。
一场绝望而无声的跪拜。
力气耗尽后，他瘫坐在地，背靠着冰冷的铁皮柜。
汗水顺着额角滑落，砸在布满油污的水泥地上。
墙角的破风扇徒劳地吱呀转动，吹出的热风扑在脸上，闷热而窒息。
陈渂钦抬起手臂，看着那个新鲜出炉的烙印。
焦黑的皮肉边缘泛着红肿，那个“H”
字母狰狞地凸起，像一道被拷打过的永不愈合的伤疤。
痛苦是它的底色，而某种扭曲的、自毁的温存，是它沉默的注脚。
记忆的碎片猛地刺穿麻木——洋城某个湿热粘稠的夜晚，何家骏醉得像个烂泥，整个人挂在他身上，酒气喷在他颈侧，胡言乱语带着血腥味的占有欲：
“你如果死咗，我就将你个名刺喺条卵上面，每次bo嘢都bo出一段回忆。”
（你如果死了，我就把你名字刺在鸡巴上面，每次操人都操出一段回忆。
）
那时他没说话，只是沉默地架着那具沉重的、散发着酒气和欲望的身体进屋。
那一晚，他们破天荒地没做，只是像两条搁浅的、湿漉漉的鱼，蜷缩在狭窄的床上，靠着彼此的体温，汲取一点虚假的暖意。
现在他对着手臂上这个焦糊的“H”
，陈渂钦终于明白。
病嘛，早就深入骨髓。
只是那时，无人愿意撕开皮囊，直视那腐烂的真相。
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