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陈渂钦摇摇晃晃站起来，推开工具间的门。
外面天色依旧死灰，吝啬得不肯施舍一丝夕阳。
走到洗手池，拧开锈迹斑斑的水龙头。
刺骨的冰水狠狠冲刷在滚烫的烙印上。
“嘶……”
灼痛被冰冷短暂压制，随即是更尖锐的、冰火交织的酷刑。
水流冲刷着焦黑的皮肉和渗出的血丝，混着铁锈色的污水，打着旋流入幽深的下水道口。
仿佛整条街，都在沉默地吞咽着他无法消化的记忆残渣。
老板娘等在门口，递过来一小瓶白色药片，眼神平静无波：“止痛药。”
陈渂钦没接。
湿透的袖子贴在灼伤的手臂上，带来新一轮细密的刺痛。
他摇头，声音沙哑，却异常清晰，用粤语，也是对自己说：
“我唔要止痛。
我要记住。”
（我不要止痛。
我要记住。
）
陈渂钦知道，这冷漠的城市，没人会多看一眼一个亚裔技工手臂上多了一道怎样的伤疤。
没人会问那个“H”
代表谁。
也许十年后，连他自己也会模糊。
但此时此刻，他需要这疼痛。
需要它像一只滚烫的铁足，狠狠踩进他的胸膛，碾过那颗早已千疮百孔的心脏，用最原始、最暴烈的方式，逼他跪下，逼他承认——他从未赢过，也永不会放手。
走回车间时，他目光扫过那台发动机。
那截绿色的巧克力棒，早已彻底融化、碳化，变成一滩丑陋的、焦黑的污迹，死死黏在金属表面。
陈渂钦走过去，蹲下身。
伸出那只带着新鲜烙印，还在隐隐作痛的手，毫不犹豫地，将掌心狠狠按在那团冷却的、肮脏的糖泥上。
用力，攥紧。
粘稠、冰冷的焦糖从指缝间挤出，没有一丝甜味。
只有再也无法宣之于口的昨天，在掌心无声地溃烂。
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